|
Из дневника Пушкаревой Е.В. Наше время.
«Он не мой. Не мой – что? Не мой мужчина. А на кой черт он тебе сдался? Вот именно, ваше воссоединение несет за собой массу проблем. Но как бы хотелось снова ощутить…так, стоп. Включи разум, иначе дело труба. О нем вообще не нужно говорить, хотя ты делаешь это постоянно. Зачем?...»
Балкон, бутылка коньяка, кресло-качалка – попытка окружить себя теплом и комфортом, чтобы расслабиться, отрешиться ото всего. Чутко прислушиваешься к шагам по коридору – муж проверяет здесь ли ты, или уже на кухне, сидишь, уткнувшись в ноутбук и с шумом стучишь по клавиатуре, пытаясь найти в работе успокоение. Проверяет, но не заходит –за несколько лет он уяснил, что иногда лучше тебя не трогать.
«Ты обещала себе бросить курить…» - совестно, что сорвалась, но не очень. Сигарета, дань прошлому, позволяет хотя бы надеяться, что все еще на своих местах. Умом-то ты понимаешь, что это давно не так.
Когда все началось? В холодную ноябрьскую ночь, когда он провожал тебя до дома? Или когда впервые пригласил поужинать? А может быть все началось позже, зимой, под клетчатым пледом? Ты запуталась в мыслях, чувствах, ощущениях. Точно известно лишь одно – у тебя по нему сердечная недостаточность.
Вы редко видитесь в последние месяцы – командировки, переговоры, встречи, знакомства. Общаетесь по телефону: «Да-да, у меня презентация. Ты будешь? О, прекрасно. Что? Ах, выставка…с кем идешь? Вы прекрасная пара..,-подпускаешь в голос интимной дружеской нежности, старательно не замечая как кривится в зеркале лицо. – Нет, я не лечу..скорее всего с мужем, но надо свериться с его графиком. Дочь? Растет, меняется с каждым днем. Да и тебе пора..бежишь? Конечно, я все понимаю. Целую, дорогой.»
Оголенные корпуса телефонов раскаляются от часовых бесед, сим-карты хранят секреты смс. Шутки, понятные только вам, километры переписки. И в каждом слове нежная грусть. Иногда - скомканные фразы, как сейчас и недовольство собой – ты же умеешь говорить, тебе не впервые орудовать словом. Слово как тесак, любовь как случайная смерть: нелепые штампы вихрем кружатся в голове. Бросай уже сигарету, бросай и иди спать. В самом деле, три часа ночи не лучшее время, чтобы быть одной.
Несмотря на тепло вечера, кутаешься в одеяло, обнимая сразу двух медведей – привычка детства, которую ты принесла в свою взрослую жизнь. Тебе так уютнее, спокойнее, привычнее. Потрепанного уже медвежонка, самого любимого, тебе подарила мама в первом классе. Ты помнишь, как несла его в пакете и привыкала к новому имени – ты всем своим игрушкам даешь имена. Второго – лучший друг в десятом классе. Рука по привычке тянется к трубке, разбудить лучшего друга, нажаловаться на ощущение пустоты, отсутствие чувствительности, рассказать о новом поклоннике. Но, черт возьми, три часа ночи. Раньше тебя это не останавливало, сейчас же…сейчас ты слишком закрыта в себе, чтобы поднимать близких по тревоге ночью. Максимум, что ты себе позволяешь – это позвонить маме с утра и пожаловаться на жизнь. Кстати, а почему ты на нее жалуешься? Что именно тебя не устраивает? Все на месте – дочь, муж, работа, профессиональный успех. И тебе всего немного за двадцать."
Возится под рукой мужа, устраиваясь поудобнее и закрывает глаза.
«Зажралась ты, Катерина, зажралась…»
_________________
-У порядочной женщины может быть один муж и один любовник.
-А если мужа нет, сколько любовников?
-Сколько угодно.
-Слава тебе Господи, в порядочных хожу.
|
Вход
Регистрация
FAQ
Поиск
