Только за 100 очередных баксиков для "Угодайки"!
Название: Как странно… (кусочек из «Казнить нельзя помиловать» )
Автор: Мотылёк
Рейтинг: РG
Пейринг: Катя
Количество слов: 365
Заискрили солнцем золотые купола, зазвонили колокольчиками, сбивая последнюю окалину затянувшейся зимы. Вскрыли, будто лёд, душу, нервы, - без ланцета. Что же там внутри, за тонкой и прозрачной кожицей, именуемой защита? Пусто. Ничего. И не нужно больше защищаться.
Прислушалась к биению сердца: тихо, ровно, глухо. Как будто вовсе и не жила там её любовь. Умерла? Как странно… Умерла.
«Как же так случилось, Катька?» - спросила у самой себя. Повела плечами. Она не знает. Не знает точно так же, как вторглось это чувство, обозначаясь сначала частью, потом половинкой, а после заполняя её полностью, как давно пустующую колбу. Помнит только, что сначала полюбила душу. А потом, уже сходя по Андрею Жданову с ума, прикасалась к телу любимой души.
Да, она неистово любила. Она хотела быть причиной его счастья. Пока однажды не ударилась лбом о наковальню. Бумажка, именуемая инструкцией, - эта наковальня? Катя улыбнулась. Бывает же такое. Как ясно стало видеться потом, что из лоскутков неправды шилось и шилось большое покрывало лжи. Так дело в лжи? Не в ней. Она сама нередко выбирала жизнь, потому что знала, как правда убивает. Вот и её, наверно бы, убила правда, скажи тогда Андрей, что выбрал именно таким путём её любить. Как бы любить. Но прошлое не важно. Важно то, что после. А после – она одна. И где-то он, теперь настолько далеко, что будто на другой планете.
Любовь ещё жила, когда он обвинил в предательстве, уже давно предав.
Любовь ещё пульсировала, когда он, всё оставив, уехал с Кирой в долговременный круиз.
Любовь ещё всё теплилась, когда она спала с мобильным телефоном, держа его под влажной от слёз щекой, чтоб не пропустить звонок.
Любовь ещё дышала, когда Андрей вернулся, - чужой, похожий снова на позёра с глянцевой обложки.
И вот она в последний раз вздохнула, когда он о женитьбе объявил.
Когда-то Катя думала, что лечит время. Да не лечит оно. Лечат наряженные в лёгкий бледно-зелёный апрельский пушок берёзки и тополя. Лечат неоновые огни витрин на ночных улицах. Лечат новые случайные знакомства. Лечат вечера, проведённые вместе в компании с другими. Но не лечит время. Оно бежит куда-то мимо, как и бежало, - позавчера, вчера, сегодня, завтра. Через которое всё так же искрятся солнцем золотые купола.
Умерла любовь. Как странно… «У него ли? У меня?»
(Думаю, что теперь желающих на продолжение не будет?
)